Gracias

Solo quiero deciros a tod@s aquell@s que pasáis por aquí que se han superado las

12.000 visitas

a este blog.

Gracias a todos.

Estás invitad@

INVITACIÓN

Como bien sabéis el próximo miércoles, día 1 de abril, inauguro mi exposifición ‘La memoria del Sahara’ en la Galería Mediadvanced (c/ Ezcurdia, nº 8, Gijón, Asturias), a la que estás invitad@.

Será un placer poder contar contigo y con cuantas personas quieras hacer extensiva esta invitación. Disfrutaremos de un vinillo y tendremos oportunidad de pasar un rato agradable

Para aquellos que no podáis estar conmigo ese día …ya os pondré al corriente de como se desarrolló la velada.
Un fuerte abrazo.

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Recuerda:

Fuera llueve

Fuera llueve. Dentro, siete puertas con barrotes de acero se abren una tras otra ante nosotros para llegar hasta un aula de enseñanza instalado en el pabellón de mujeres de la cárcel de Badajoz.
Nos conduce un hombre extremadamente serio y trajeado.

Aquí todo parece mucho más frío. Dentro, Isabel María, la profesora de literatura, nos recibe con una gran sonrisa que hace que nuestra tensión se alivie.
El aula acogerá en unos minutos a siete alumnas muy especiales.

Nuestra presencia es un cambio en su rutina diaria y eso genera alborozo. Tras las presentaciones y las oportunas aclaraciones sobre fotos sí, fotos no, Isabel María recita: “Si no es amor, ¿qué es esto que yo siento? Manuela, una de las reclusas, escucha con la mirada de quien puede ver más allá de esas paredes.

30 metros cuadrados no dan para mucho. Mi intención es ir acercándome poco a poco para que no se sientan intimidadas y dejar así que la clase fluya a su ritmo.
Las alumnas se van relajando. Sara (i) y Josefina (d) escriben los versos que ahora ocupan la pizarra.

En la mayoría de ellas se percibe los estragos causados por la droga. Mujeres jóvenes con rostros envejecidos que ocultan un pasado de belleza interrumpida.

Es el momento de expresar los sentimientos a través de sus propios versos y aunque no está permitido, un cigarro relaja las tensiones.

Cada una leerá su obra, sus pensamientos, sin complejos. Isabel María analizará cada uno de los textos como si de versos de Bécquer o Lope de Vega se tratase.
Paula (i), Cris (c) y Manuela (d) escuchan atentas las aclaraciones.

Durante el ‘recreo’ charlo con Sara, primero se siente fuerte, pero poco a poco los recuerdos la doblegan.
De fondo suenan unas palmadas que interrumpen su pensamiento. Isabel María pide que vuelvan a sus asientos. Como cualquier centro de enseñanza, todo sigue su ritmo.

Muchas emociones, muchos recuerdos, muchos sentimientos y una palabra en común en todos sus textos: Libertad.

Casi todas han hablado sin tapujos de su condena, de su pasado y su futuro, de sus hijos y seres queridos, de las Navidades, de los ‘chabolos’, del bis a bis, del economato, de drogas, prostitución, de odio y cariño.
Me voy lleno de fantásticas pero duras historias y de nuevo con esa extraña necesidad de analizar al ser humano.

Tras de mi se cierran las siete puertas de acero. Salgo a la calle, ya es de noche y huele a tierra mojada. “¡Si pudiera acercarles este olor!”

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Recuerda

Un trago amargo

Hace unos días se me encogió el alma al ver a una persona muy conocida.

Yo miraba un escaparate cuando pasó junto a mi, cabizbajo. Mirando al suelo y con paso muy ligero dijo ¡Adios Lucas!

Me di la vuelta pero él seguía su camino. Supongo que no habría querido escuchar mi sermón cuando lo viera en esas condiciones. Pero lo cierto es que no sé si hubiera tenido fuerzas para convencerlo de algo.

Pero pasó… y lo vi. Con un cigarro liado o quizá un canuto y con un saco en la mano izquierda que supongo contenía algunas pertenencias. Estaba muy delgado, extremadamente delgado sabiendo como él había sido.

Mi mujer me hablaba, pero yo no escuchaba. Mis recuerdos bloqueaban cualquier posibilidad de situarme en el presente. Regresé a la infancia y a cuando jugaba con él… ¡hace tantos años de eso! Y la pregunta llegó, como siempre, apartando todo pensamiento grato para llenarme de asombro e ira ¿cómo es posible? ¿por qué? Incluso me sentí culpable.

En ese momento oía la voz de mi mujer que me decía ¿Recuerdas cuando de niño jugabais juntos?

Hoy desde aquí quiero LEVANTAR LA VOZ CONTRA LAS DROGAS.

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Cuando cae la tarde, antes de que la noche se adueñe de la ciudad, el Metabús, una unidad móvil de Cruz Roja en Badajoz, recorre los cuatro puntos neurálgicos de la capital pacense donde se reúnen los toxicómanos a la espera de esa dosis de metadona que les ayudará a digerir su enfermedad durante otras 24 horas.
Después de acordar con Juanjo, el enfermero de la unidad, que debíamos comportarnos con respeto y cautela y siempre atendiendo a sus instrucciones, esa tarde Jon, Anonio y yo le acompañamos en la ruta.

Algunos son banqueros, panaderos, albañiles, abogados y médicos. Una fotografía podría hundir su status social.
Para otros, los más desfavorecidos, salir en la prensa puede significar alcanzar la fama en su barrio.

Desde mi posición observo un ir y venir de dosis suministradas en vasitos de plástico desechables que beben a gran velocidad.
De momento no veo sus caras solo escucho sus palabras: “A mi hoy me toca 0,8” “Date prisa tío”, “Dame la mía Juanito”.

Fernando, un hombre de cincuenta y pocos años y empresario toma su dosis. Lo ha dejado varias veces, pero siempre recae.
Me dice que no le importa salir en la prensa, pero creo que no piensa lo que dice.
La publicación de su imagen podría dar al traste con su empresa y he decidido respetar su intimidad.

La hábitos han cambiado. Ahora lo que se lleva es fumar la coca. Son pocos los adictos que utilizan la jeringuilla.
En el Metabús, para evitar contagios entre los toxicómanos, recogen las jeringuillas usadas y las entregan nuevas

Le insisto a Juanjo que quiero salir de la ambulancia para hablar con ellos.
“Ahora te paso a uno que es muy buena gente” me dice con disimulo. Pero me aconseja no salir otra vez.
No quiere que haya problemas.

Charlamos. Me cuenta de su mujer, también enganchada, de sus dos hijos, de sus ganas de salir, pero sus ojos delatan el cansancio, la lucha diaria contra esa “mierda”, como dice él, que se mete.

Hablamos con muchos más, de uno en uno, de dos en dos, pero nadie quiere ser inmortalizado por mi cámara, solo contarme su ‘triste’ vida. Yo les escucho… y digiero.
Acuden andando, en motos con sus hijos, sus bebés, mujeres, hombres, ricos, pobres… ¿pero donde se mete toda esta gente de día? ¿Y de noche?

Armado de valor, tres compañeros decidimos patearnos las calles más conflictivas de la ciudad con la intención de tomar contacto con alguno de ellos y que nos cuenten como pasan la noche.

Salimos a las 12, pero no hay nadie. Las calles están vacías. No hay movimiento, solo la policía patrulla y nos observa.

Una hora después oímos voces, nos acercamos. Un toxicómano habla solo en voz alta mientras come un trozo de pan sentado en un raído colchón. Sueña y vive para el flamenco y su ronca voz nos desvela experiencias vividas con viejas glorias con las que dice compartió tablao. Verdad o mentira así pasa sus noches. De día… aparcando coches.

Nuestra presencia llama la atención a un trío de consumidores que nos pide dinero.
Después de una breve charla nos confundieron con la policía secreta y salen corriendo.
No sé quién tenía más miedo si ellos o yo.

El barrio se resiente y los vecinos lo gritan por las esquinas.

Esa noche, al llegar a casa, miré los muebles, me asomé a la ventana y vi mi jardín, mi coche, vi a mi hijo dormido en su decorada habitación, me metí en la cama, besé a mi mujer y una enorme sensación de paz invadió la estancia.

Este reportaje fotográfico fue publicado en el Diario HOY de Extremadura el 10 de junio de 2007

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Recuerda:

‘En busca de una patria’

Hoy  vuelvo a tirarme al barro consciente del nivel que este blog y vosotros me váis exigiendo.

Unos cincuenta refugiados tratan, a través del Centro de Migraciones de una ciudad española, de legalizar su situación tras huir de su país de origen por cuestiones políticas, sociales, o étnicas. Este es el punto de partida de los solicitantes de asilo.
En este Centro todo es diferente. Marroquíes compartiendo habitación con saharauis, europeos del Este con kurdos de Siria… y todos, todos, con un fin común, encontrar una nueva patria.

Llegan a España indocumentados, en pateras, en coches o en avión después de haber vendido todas sus pertenencias y haber abandonado a su familia. Tras solicitar asilo se les expide una tarjeta que los identificará como asilados.

Nos atiende Maite, Asistente Social del centro y quien también nos sirve de intérprete… no entendemos armenio.

Paranzzen y su hija Lidia huyeron de Armenia. Sus vidas corrían peligro pero no quiere decir los motivos por miedo a represalias. Cuando les hicimos el reportaje España les había denegado el derecho de asilo.

Marruecos y el Sahara están muy presentes en este Centro. Adbe y Slham huyeron del Sahara Occidental tras una manifestación pidiendo la independencia del Sahara y ser perseguidos por la policía marroquí. Llegaron a España solo con una pegatina que defendía sus ideas. Como la mayoría de ellos, tienen miedo a ser identificados.

J.S., técnico electrónico kurdo, en Siria, tras movilizarse contra el gobierno de Al Baas por la muerte de un grupo de kurdos a manos del ejército sirio durante un encuentro de fútbol, fue torturado y perdió todos sus derechos como ciudadano en su propio país. Su diccionario de árabe-español siempre le acompaña.

Antoine Gildas, un camerunés de 25 años (hoy 27), ha pasado de ser exiliado a ser empresario en España. Atravesó media África cuatro veces para saltar la valla de Ceuta. El robo de una botella de gas dio como resultado la desaparición de 11 niños de su barrio a manos del ejército camerunés. Antoine consiguió huir. Seis años después, se convirtió en un empresario español y regenta su propio restaurante.

Antoine se lamenta de lo que perdió,

Se enfada por lo que vivió

y se siente afortunado por lo que ha conseguido.

Cinco historias distintas, cinco hogares abandonados, cinco personas que eligieron España para proteger sus vidas. Como ellos, cientos, miles de refugiados esperan en un Centro de Migraciones de una ciudad cualquiera, tratando de integrarse en un cultura mientras esperan unos papeles que les devuelva aquella legalidad que un día tuvieron. Unos lo conseguirán, otros serán repatriados a su lugar de origen y muchos, como Atoine, volverán a intentarlo una vez tras otra.

‘En busca de una patria’ lo realicé junto a mi compañero Jon Cuesta en el mes de marzo del año 2007

Podéis ver el reportaje publicado AQUÍ

No olvides que

Homenaje a un padre currante

Este post quiero hacerlo bien y voy a sudar ‘tinta’ para conseguirlo. Además no me quiero poner ñoño, algo difícil de evitar sabiendo que soy un nostálgico.

El pasado año 2008 el periódico para el que trabajo cumplía 75 años. Pocos años después de su apertura un joven asturiano de nombre Lucas y con buena formación como mecánico impresor, llegaba a Badajoz para poner en marcha alguna de las linotipias que tenía este diario. El trabajo y el amor a una guapa pacense pronto daría sus frutos.

A uno de sus hijos lo llamaron Lucas y en 2008, como el periódico, también cumplió años, pero 65 .Con ellos llegaba la jubilación. Al igual que su padre él también trabajó en esa empresa. Primero como mecánico impresor, más tarde como jefe de rotativa y por último como jefe de mantenimiento.

Ahora, jubilado, después de ver correr el papel por los cilindros durante 40 años, ha visto y sufrido la externalización de la impresión en la empresa donde tantos años trabajó.

Con la rotativa también han caído los profesionales que cada noche la ponían en marcha, dejando en silencio una gran nave que antes se resistía a dejar escapar uno solo de los bocinazos que avisaba del comienzo de la tirada.

Hoy quiero aprovechar este pequeño rincón del mundo para felicitarle en su día, como padre, como abuelo y en palabras de sus compañeros, no solo mías, por ser buena gente.

Este reportaje que aquí os presento fue realizado el último día que trabajó

A los veintipocos años comenzó a sufrir una enfermedad desconocida por entonces, espondilitis anquilosante, que deja rígida las articulaciones afectadas, de ahí que no pueda mover el cuello y la columna vertebral. Podía haber dejado de trabajar, pero nunca quiso. Estos días ha sufrido un nuevo brote en uno de los dedos de su mano izquierda.

Junto a su compañero Ramón, jefe de rotativa, apuntando la tirada del día y los cambios de ediciones.

Chequeando la rotativa. La de la izquierda no es su taquilla

Un paseo por la que fue ’su niña’ durante muchos años.

Todo el mundo tiene algo de qué hablar con él y todo el mundo lo quiere.

Con Óscar, otro de los chicos afectados en la externalización del servicio.

Una ojeada a las planchas antes de arrancar.

Un repaso a los motores. El de la izquierda es su hijo David, mi hermano, digno sucesor de la saga de impresores de la familia y quien también ha sufrido las consecuencias de la desaparición de la rotativa.

Ajustes finales antes de arrancar.

Todo el mundo le pide opinión. Es imporante saber, cuando uno se jubila, que ha sido útil hasta el último día.

Aquí está con Santi Cantero, de cierre, quien también ha perdido su puesto en el periódico.

Con Nico, de cierre. Otro afectado.

Esperando mientras se le dan las últimas órdenes a la máquina.

David ajusta los tinteros desde el ordenador antes de hacer sonar la bocina.

Primeros ejemplares. Aunque ya no era su función siempre le gustaba revisar la paginación, el color, el registro…

Tomando el fresco con su compañero y discípulo Ramón, quien le sucediera en el puesto de jefe de rotativa cuando tuvo que dejarlo por el bien de su salud.

La noche está tranquila, todo va sobre ruedas.

Surgen algunos problemas y hay que proponer soluciones rápidas.

Su turno ha terminado. Son las dos de la madrugada y todo parece ir bien. Comienzan las despedidas.

Para el recuerdo. Creo que falta Juan Bolaños.

Solo queda apagar las filmadoras de película y los ordenadores…

…y lavarse las manos.

Felicidades crack. Espero que te haya gustado… y cuídate.

Nota: Por motivos de tiempo no he procesado mucho las fotos. Les he aplicado un ligero desaturado (a ojo) para equilibrar un poco la temperatura de color y algo de enfoque.

Regreso a mi rincón

Regreso a mi pequeño rincón del mundo. Con mucha ilusión después de dos meses prácticamente inactivo.

Mi mac ya recibe miles, millones de bites enviados desde el ciberespacio. Dos meses sin internet ha sido suficiente tiempo para darme cuenta de que sin ella también puedo vivir. Pero no quiero. Me niego estar desconectado del resto del mundo.

Lo cierto es que nos tienen cogidos por los cataplines. Las compañías lo saben y se aprovechan. Se tapan unas a otras, juegan al mismo juego y nosotros siempre perdemos la partida.

Te marean y te torean. Te dan largos e interminables capotazos girando sobre sus delgadas manoletinas una y otra vez… hasta que caes al albero desorientado y preguntándote en qué momento te clavaron el estoque.

Hoy regreso con incertidumbre, sin saber cuando aparecerá el banderillero que hará temblar las luces de mi router y provocando los caprichosos microcortes que anuncian que a mi línea le van a dar la puntilla.

Por lo pronto ya he tirado la montera y ha caído hacia a…. Basta de lloriquear y a colgar fotos!!!

Para abrir boca os dejo una de las últimas. No es muy buena, pero sí significativa viendo la que se avecina.

Entró en el vagón del metro de Lisboa donde yo estaba. Le pedí permiso y de mala gana accedió pero se escondía detrás de su amigo. Cuatro fotos y a cual peor. Y eso que le eché una moneda.

Uno de los objetivos del milenio es erradicar la pobreza… y sin embargo el mundo entra en crisis. Nos va a costar.